Kolory Madrytu
Na Madryt się nie tylko patrzy.
Madryt się pije.
Jak dobrze schłodzone Aperol Spritz, podane trochę za wcześnie po południu, zbyt pomarańczowe, zbyt musujące, odrobinę zbyt hojne. Kolory miasta pojawiają się bez ostrzeżenia i nie zamierzają przygasać.
Jest czerwień szyldów reklamujących wermut, neonowa zieleń przyklejona nocą do fasad w stylu haussmannowskim, żółć taksówek sunących pod wrześniowym słońcem. Jest róż tęczowych flag w Chuece, olśniewająca biel manekinów w witrynach i złocisty brąz oliwek na Mercado de San Miguel, błyszczących w ostrym świetle.
A przede wszystkim jest to światło.
Światło, które nie pyta o pozwolenie. Pada prosto na dachy, tarasy, wytatuowane ramiona i kieliszki białego wina stojące na skraju baru na dachu. Nawet zwykłe budynki zmienia w filmową scenografię. O zmierzchu miasto staje się wielkim oknem otwartym na niebo: pomarańczowym, różowym, fioletowym, a potem niemal elektrycznie niebieskim.
Madryt jest różnorodny jak półmisek tapas.
Wszystkiego po trochu, bez hierarchii. Historyczna architektura i współczesne instalacje, metro pachnące asfaltem i targi pachnące czosnkiem, ulice, na których ludzie się całują, i takie, na których głośno dyskutują. Miasto nie stara się być eleganckie. Żyje. Promienieje.
Jutro do dziennika podróży dołączą kolejne zdjęcia.
Ale już teraz wiadomo: tutaj słońce tak naprawdę nigdy nie zachodzi.
Po prostu zmienia kolor.
